От скуки ли от поиска ли начинаю выдумывать.
Выдумывалка моя работает отменно, в такое настроение проявляются самые глубины.
Как же человек эгоистичен. Я эгоистка. Вместо того чтобы писать о прекрасном и волнующем окружающем мире, который переливается цветами поболее чем 256 наименований, так как существуют цвета невидимые глазу (как же легко потерять нить, начав раздувать предложение до бесконечности) или даже о тебе, не менее прекрасном, противоречивом и радующим мою душу даже не поступками, а своим наличием в этом мире (я тебя не возвышаю, просто ты "мой человек"), я пишу о себе и своих чувствах. Буэээ, как же предсказуемо.
Меня всегда заботил вопрос о большом количестве суицидов среди писателей, художников, композиторов и прочих людей с уникальным восприятием. Как трактуют такие поступки различные писаки? объясняют это противоречием, которое складывается из несоответствия души и мира окружающего, невозможностью принять реальность такой какая она есть из-за несовершенства. а так ли это? что же они такое открыли для себя, что же поняли, раз отважились на такой шаг, люди с интеллектом во много раз превосходящим среднестатистическую прослойку... что же они узнали? мне кажется, что объяснять поступки противоречием слишком просто, все что на поверхности на самом деле редко оказывается правдой. даже не так. все что на поверхности на самом деле не всегда является видимым для человека, то есть оно есть и прям перед носом, но глаза закрыты... и наоборот, то что видимо всем подряд редко оказывается единственно верным.
в детстве....эта фраза чем старше тем чаще звучит, хотя само понятие все дальше и дальше. так вот в детстве, когда ехала в автобусе, что является одним из излюбленных занятий, часто думала во сколько книг можно уместить все мысли, если бы был архив в который записывались бы все мысли... сколько тысяч книг. постоянно постоянно думать, будь то что-то сложное и недоступное либо повседневное из разряда "закончилось мыло, чая дома нет, надо выкинуть мусор"... от сложного и недоступного как-то не по себе, от обыденного просто скука.
каждый день жить как прежний скука. стабильность заключается в каждодневных свершениях и изменениях где-либо, которые случаются стабильно каждый день и не по разу и не по два.
я могу так писать часами, но какой же от этого толк. никакого. как и от меня. я даже тебя счастливым не делаю. хотя очень хочу.
родители счастливы когда мы все вместе, уже хорошо. очень их люблю. да и тебя, наверно, тоже. только тебе об этом совсем не нужно знать. это не из тех понятий которые нужно знать и это не должно быть на поверхности, путем простого озвучивания. все сложнее, даже если на самом деле просто, я хочу сложнее.
а как на самом деле все равно никто не знает, и спорить бессмысленно. все эти эмпирические понятия безусловно развивают, но истинного смысла не может знать никто. никто
Выдумывалка моя работает отменно, в такое настроение проявляются самые глубины.
Как же человек эгоистичен. Я эгоистка. Вместо того чтобы писать о прекрасном и волнующем окружающем мире, который переливается цветами поболее чем 256 наименований, так как существуют цвета невидимые глазу (как же легко потерять нить, начав раздувать предложение до бесконечности) или даже о тебе, не менее прекрасном, противоречивом и радующим мою душу даже не поступками, а своим наличием в этом мире (я тебя не возвышаю, просто ты "мой человек"), я пишу о себе и своих чувствах. Буэээ, как же предсказуемо.
Меня всегда заботил вопрос о большом количестве суицидов среди писателей, художников, композиторов и прочих людей с уникальным восприятием. Как трактуют такие поступки различные писаки? объясняют это противоречием, которое складывается из несоответствия души и мира окружающего, невозможностью принять реальность такой какая она есть из-за несовершенства. а так ли это? что же они такое открыли для себя, что же поняли, раз отважились на такой шаг, люди с интеллектом во много раз превосходящим среднестатистическую прослойку... что же они узнали? мне кажется, что объяснять поступки противоречием слишком просто, все что на поверхности на самом деле редко оказывается правдой. даже не так. все что на поверхности на самом деле не всегда является видимым для человека, то есть оно есть и прям перед носом, но глаза закрыты... и наоборот, то что видимо всем подряд редко оказывается единственно верным.
в детстве....эта фраза чем старше тем чаще звучит, хотя само понятие все дальше и дальше. так вот в детстве, когда ехала в автобусе, что является одним из излюбленных занятий, часто думала во сколько книг можно уместить все мысли, если бы был архив в который записывались бы все мысли... сколько тысяч книг. постоянно постоянно думать, будь то что-то сложное и недоступное либо повседневное из разряда "закончилось мыло, чая дома нет, надо выкинуть мусор"... от сложного и недоступного как-то не по себе, от обыденного просто скука.
каждый день жить как прежний скука. стабильность заключается в каждодневных свершениях и изменениях где-либо, которые случаются стабильно каждый день и не по разу и не по два.
я могу так писать часами, но какой же от этого толк. никакого. как и от меня. я даже тебя счастливым не делаю. хотя очень хочу.
родители счастливы когда мы все вместе, уже хорошо. очень их люблю. да и тебя, наверно, тоже. только тебе об этом совсем не нужно знать. это не из тех понятий которые нужно знать и это не должно быть на поверхности, путем простого озвучивания. все сложнее, даже если на самом деле просто, я хочу сложнее.
а как на самом деле все равно никто не знает, и спорить бессмысленно. все эти эмпирические понятия безусловно развивают, но истинного смысла не может знать никто. никто